Jadzhi Dimitar
Hristo Botev
¡Vive, no muere! Yace y gime
allí en el monte, ensangrentado,
con mala herida en el pecho
un héroe en la flor de la vida.
A un lado su fusil tirado
al otro su sable en dos partido
en sus ojos todo se enturbia
y su boca blasfema el orbe.
Yace el héroe y en el cielo
el sol inmóvil quema airado.
Segadoras cantan a lo lejos
y la sangre sigue corriendo.
Es tiempo de ciega …! Cantan, esclavas,
vuestros tristes cantos! ¡Sol, ampara
esta tierra esclava! ¡Aguanta,
corazón! Otro héroe muere.
Quien por la libertad cae,
no muere nunca, a él le lloran
cielo y tierra, plantas y fieras
y en sus cantos los vates lo loan.
Un águila del sol le ampara
y un lobo su herida lame;
un bravo halcón, ave valiente,
con cariño a su hermano cuida.
La noche cae, nace la luna,
estrellas cubren el firmamento,
susurra el bosque, sopla el viento
la vieja sierra su gesta canta.
Y las ninfas de blanco vestidas
vienen y entonan sus bellos cantos,
pisan quedo la verde pradera
y cerca del héroe se sientan.
Una le venda la cruel herida
otra le salpica con agua fría
la tercera su boca besa
y él la mira: linda, risueña.
¡Dime dónde está el Karadzha
y mi fieles guerreros, hermana!
¡Di y llévate luego mi alma
yo quiero morir en esta montaña!
Baten sus plumas y se abrazan
toman el vuelo y cantan volando,
vuelan y cantan hasta el alba,
buscando el alma de Karadzhata.
¡Raya el día! Allí, en el monte,
la sangre del héroe sigue corriendo,
el lobo lame su cruel herida
y el sol cruento brilla y quema.
ХАДЖИ ДИМИТЪР
Христо Ботев
Жив е той, жив е! Там на Балкана,
потънал в кърви, лежи и пъшка
юнак с дълбока на гърди рана,
юнак във младост и в сила мъжка.
На една страна захвърлил пушка,
на друга сабля на две строшена;
очи темнеят, глава се люшка,
уста проклинат цяла вселена!
Лежи юнакът, а на небето
слънцето спряно сърдито пече;
жътварка пее нейде в полето,
и кръвта още по-силно тече!
Жътва е сега… Пейте, робини,
тез тъжни песни! Грей и ти, слънце,
в таз робска земя! Ще да загине
и тоя юнак… Но млъкни, сърце!
Тоз, който падне в бой за свобода,
той не умира: него жалеят
земя и небо, звяр и природа
и певци песни за него пеят…
Денем му сянка пази орлица
и вълк му кротко раната ближе;
над него сокол, юнашка птица,
и тя се за брат, за юнак грижи!
Настане вечер – месец изгрее,
звезди обсипят сводът небесен;
гора зашуми, вятър повее, –
Балканът пее хайдушка песен!
И самодиви в бяла премена,
чудни, прекрасни, песен поемнат, –
тихо нагазят трева зелена
и при юнакът дойдат та седнат.
Една му с билки раната върже,
друга го пръсне с вода студена,
третя го в уста целуне бърже –
и той я гледа, – мила, зесмена!
„Кажи ми, сестро, де – Караджата?
Де е и мойта вярна дружина?
Кажи ми, пък ми вземи душата, –
аз искам, сестро, тук да загина!“
И плеснат с ръце, па се прегърнат,
и с песни хвръкнат те в небесата, –
летят и пеят, дорде осъмнат,
и търсят духът на Караджата…
Но съмна вече! И на Балкана
юнакът лежи, кръвта му тече, –
вълкът му ближе лютата рана,
и слънцето пак пече ли – пече!
